Origami di Parole

Confusione.
Tanta, come vento, alza foglie e le sposta in un angolo. Tutte assieme sembrano in ordine: fa pulito direbbe mia madre. Forse sugli alberi farebbe più ordinato.
Apro cartelle vecchie ormai di mesi, ho bisogno di ricominciare a scrivere sul serio. Riprendo in mano vecchi lavori, richiudo files senza neanche leggere una riga. Riapro files e, per far vedere a me stesso che faccio qualcosa, conto le parole. Una, due, tre. Cento. Mille, come gocce di pioggia
Confusione.
Sulla mia città ha ripreso a piovere. Il mio fiume, quello che ieri sono andato a monitorare insieme a tanti curiosi, sembra terribilmente arrabbiato. L’odore del fango e l’imponenza delle onde mi hanno rapito, ieri. Fermo, su quel ponte a pochi metri da casa, m’impregnavo di umidità e impotenza.
Confusione.
Guardo quelle parole scritte rubando secondi alla notte e penso che mai e poi mai andrò avanti. Come Asino di Buridano, che poi di Buridano non è, non riesco a scegliere su cosa andare avanti. Mi sento quasi inadeguato. Buttarsi in una cripta, in un mondo fantastico o nella Torino del 1982? Mezzi lavori, storie già immaginate e solo cominciate. “Prendi vita”, urlo a quel pensiero. Prendi strada, travolgimi, come fossi un argine.
Confusione.
E legna scende portata dalla corrente, alberi enormi che ormai non hanno più bisogno di quelle foglie rannicchiate in quell’angolo, aspettando che il vento passi e che la tranquillità torni.
Le mie dita riprendono a camminare sulla tastiera, il Natron si scioglie, sarà la pioggia.
E qualche letterina prende posto, si stringe a quella precedente a formar parola.
E le parole tornano a far l’amore diventando frasi.